Когда все хорошо, и, вроде бы, по плану, писать и говорить совершенно не о чем.
Даже думать не о чем.
Хотя, это, конечно же, очередная иллюзия в копилку моих ошибок.
Я (как и раньше) снова каждую перемену выхожу на улицу.
Я (как и раньше) пахну его запахом. А всем уже до того привычно, что никто не замечает.
Я (как и раньше) стараюсь говорить себе: "заткнись, дурочка. заткнись и живи. у тебя все хорошо"
Я (точно так же, как и раньше) взахлеб читаю книги. По несколько штук в неделю.